- Нехорошее место, - проскрипела старушка. - Каждый год там что-нибудь случается. А началось все с того, что на этой дорожке молодой граф застрелился.

- Какой граф? - не понял Ларик.

"Может, не совсем в себе старушечка?" - подумал он.

- Ты уже и слов таких не знаешь. - Старуха махнула рукой с папиросой. - Теперь графами только собак называют. Сто лет назад жил здесь граф Строганов, владелец дворца и парка, и его сын-гимназист застрелился на этой тропинке.

Старушки опять замахали на свою разговорчивую подругу руками: мол, что ты рассказываешь всякие ужасы!

- А вчера? - Старушка выпустила целое облако дыма. - Мы не заметили, как на эту тропинку свернули - и пожалуйте, ноженьки наши на том самом месте онемели. Не иначе, душа мальчонки-самоубийцы над тропинкой летала. А потом ещё какой-то хулиган стал на карачках вокруг ползать.

Ларик с трудом сдержался, чтобы не засмеяться.

- А вы ключи там не потеряли? - напрямую спросил он.

Старушки обеспокоенно начали рыться в маленьких сумочках, висевших у каждой из них на груди. Потом они переглянулись.

- Ох, испугал ты нас, - сказала разговорчивая. - Нет, ничего мы не потеряли. Иди, иди своей дорогой. Накличешь беду!

Накликать беду на этих смешных старушек Ларик нисколько не хотел. Он вернулся к друзьям.

- Вот видишь, - обратился он к Петичу, - до чего доводят твои приколы? Старушки, конечно, ленту не разглядели и решили, что им в ноги дух гимназиста кинулся. Да и ты их испугал. Зачем на карачках ползал?

- А как ещё было ленту отцепить? - возмутился Петич. - Хотел как лучше!

- Странно... - задумчиво проговорила Вилька. - Вот так гуляешь и ничего не знаешь об окружающей тебя жизни. А стоит с кем-нибудь поговорить - оказывается, столько интересного вокруг.